小記者：魏嘉藝 五（2）班

放學(xué)鈴聲還沒(méi)落下，我們就像一群掙脫籠子的小鳥(niǎo)，飛出了教室。書(shū)包在背上拍打著，腳步卻不由自主地慢了下來(lái)——西邊天空，“燃燒”著一場(chǎng)金紅色的“火”。

這“火”是安靜的。它先是從教學(xué)樓的墻根開(kāi)始蔓延，悄無(wú)聲息地爬上每一扇玻璃窗。玻璃窗瞬間不再是透明的了，它們變成了琥珀色；光順著墻壁的磚縫流淌，漫過(guò) “樂(lè)學(xué)善思，求真尚美” 的紅色標(biāo)語(yǔ)，把那八個(gè)字浸潤(rùn)得異常溫柔，仿佛不是標(biāo)語(yǔ)，而是一句被歲月焐熱的叮嚀。

教學(xué)樓廣場(chǎng)中央的旗桿，被斜陽(yáng)拉出一道極長(zhǎng)極淡的影子，像一根無(wú)限延伸的指針。操場(chǎng)周?chē)臉?shù)影緩緩劃過(guò)沙坑和藍(lán)色的攀登架，沙坑里的沙粒變成了細(xì)碎的金粒。

最神奇的是操場(chǎng)東邊那排枇杷樹(shù)。它們站得筆直，夕陽(yáng)的光從葉片的縫隙里灑下來(lái)，已經(jīng)不再是光，變成了金霧。偶爾有麻雀掠過(guò)， “唧” 的一聲，便在這金霧里撕開(kāi)一道轉(zhuǎn)瞬即逝的口子。

我站在那里，書(shū)包帶從肩頭滑落也渾然不覺(jué)。空氣里有塵土被曬暖的味道，有青草被修剪后留下的香氣，還有一種近乎惆悵的安寧。我忽然明白了古人為什么總在黃昏時(shí)生發(fā)出這樣的惆悵。這光景太美，美得像一個(gè)緩慢而堅(jiān)定的告別。它提醒你，一個(gè)白日即將結(jié)束，時(shí)間正在無(wú)可挽回地逝去。

直到教學(xué)樓的輪廓逐漸消失在暮色里，我才背起書(shū)包。轉(zhuǎn)身時(shí)，看見(jiàn)自己的影子被拉得很長(zhǎng)很長(zhǎng)，一直延伸到教學(xué)樓的臺(tái)階上。那不再是我的影子，而是黃昏留給大地的印章。

（ 輔導(dǎo)老師：王文芳）